Stilles Wasser

Es gibt an jedem Ufer eine halbe Stunde, in der das Wasser nichts tut. Kein Wind, keine Boote, keine Enten — nur eine Fläche, die den Hang gegenüber noch einmal zeigt, seitenverkehrt und eine Spur dunkler. Wir filmen diese halbe Stunde gerne am Stück, ohne Schnitt, weil sie sich nicht zusammenfassen lässt.

Im Herbst ist sie am zuverlässigsten. Die Luft kühlt schneller ab als das Wasser, der Dunst bleibt tief hängen, und die Spiegelung wird für kurze Zeit fast so scharf wie das Original. Wer dann eine Aufnahme startet, muss vor allem eines: die Kamera in Ruhe lassen.

Ein paar Wochen später ist derselbe Ort kaum wiederzuerkennen. Der Schnee schiebt die Uferlinie optisch nach vorn, die Bäume verlieren ihr Volumen, und das Wasser wirkt schwarz, weil ihm rundherum jede Farbe fehlt, die es spiegeln könnte. Geräusche tragen im Winter weiter. Man hört das eigene Stativ, bevor man den See hört.

Für die Aufnahme ist das eine Erleichterung: Es gibt weniger, worauf man achten muss. Kein Laub, das durchs Bild segelt, keine Insekten vor der Linse, keine Spaziergänger, die im Hintergrund die Richtung wechseln. Nur ein Ufer, ein Hang und eine Kante dazwischen, die im Sucher schnurgerade liegt.

Stillstand ist dabei nie ganz still. Selbst auf dem glattesten See laufen flache Wellen, die man erst bemerkt, wenn ein Blatt darauf liegt und mitwandert. Genau darum geht es diesem Kanal: nicht um Ereignisse am Wasser, sondern um die langen Strecken dazwischen, in denen man beim Zuschauen langsamer wird. Deshalb schneiden wir diese Aufnahmen kaum. Wer sie im Vorbeigehen sieht, hält sie für ein Standbild — und merkt erst nach einer Weile, dass sich der ganze Bildausschnitt sehr langsam bewegt.